18.
Febră,noian îngheţat de vânt.
Buzele ard,pleoapele se mişcă
ca acele de ceas…
E 18…
Paranoia continuă…
Alerg spre culoare şi-o strig,
Mai vreu un dans-
La sigur nu e ultimul….
Fierb.
Mă ard filă cu filă
Şi mă desprind de pământ.
Aştept să mă topesc
în propriul suc.
Tineri pierduţi şi eu,
Aceeaşi….
Ascunzând curcubeul pe buze…
Sunt 18 trişti,
monotoni,
în nămol…
18 ai mei, tot solitară,
probabil mai caut
un chip din oglindă.
18 şi febră…
37 jumate…
Mă roade vocea, piere…
Nici fulgi, nici frunze…
Răsfoiesc trecutul
ca pe o foaie de calendar,
sperând să găsesc un indiciu
al rostului meu în lume…
E 18 şi n-am lumânări,
nici flori,
nici sărut pe ochii închişi,
nici regrete…
Ce bine că mai sunteţi voi,
cei pe care-i iubesc!
Ce bine!
Căci m-aş pierde
în febra fulgilor
ce întârzie să-mi sărute pleoapa…